Lee

- Hagyd már abba, nagyon szépen kérlek!
- Csak még egy kicsit hadd kapargassam, meglátod, lesz alatta valami.
- Mi a fene lenne alatta???
- Valami írás. Hátha mégis volt rajta egy név.
- Nem volt rajta semmi. Már minden rohadt festményt ötször megnéztél.
- Mondd, téged nem zavar ez?
- Mi?
- Hogy itt lakunk ebben a házban, és nem tudjuk, kik éltek itt előttünk.
- Miért zavarna?
- Hát mert... mégiscsak az ő holmijaik közt... érted. Eszünk az asztaluknál, használjuk a bútoraikat. Csak érdekel, miféle emberek voltak, hogy szerették-e a napsütést, vagy inkább üldögéltek egy bögre teával a verandán...
- Ezeket olvasod valahol?
- Igen.
- Figyelj, nem akarlak megbántani, de nem gondolod, hogy ez beteges?
- A sok olvasás?
- Az is. Meg ez a napsütés, meg ez az eső szarság. Nem tesz neked jót, hidd el. Minek ilyesmikről olvasni?
- Miért, az jót tesz, ha egész nap a kertben dolgozom?
- Nem kéri senki, hogy egész nap a kertben dolgozz. Amúgy is tilos. A tizenhetedik törvénycikk értelmében...
- A tizenhetedik törvénycikk értelmében... Hallod egyáltalán magad? Mint egy papagáj.
- Nézd, háboroghatsz itt nekem, de a törvényt be kell tartani. Így maradtál életben, nem?
- Szerinted ez élet?
- Most úgy csinálsz, mintha ismernél másikat.
- Hagyj békén.

Nem ismerek másik életet, igaza van. Ebben a házban élek, mióta az eszemet tudom. Talán itt is születtem, bár ezt nem tartom valószínűnek. Az egyik emeleti szobában gyerekjátékok vannak: építőkocka, pislogó szemű játékbaba, plüssállat. Egyik sem tűnik ismerősnek. Néha felmegyek oda, bár Lee nem szereti, minek nézelődök más holmijai közt, meg amúgy is, délelőtt nem is volna szabad az emeleten tartózkodni, csak odalent. Ez is a törvényben van. Gondolom, a törvény alkotói sem szeretik, ha az emberek a más holmijait nézegetik.
Szóval nem tudom, mióta élünk itt, Lee azt mondja, huszonöt éve, de nekem az évek nem mondanak semmit, mert mi van, ha egyik reggel elfelejt lapozni a naptárban? Állítólag soha nem felejt el, de ebben is ki lehet biztos? Mindenesetre nekem egyforma minden nap, mind ugyanolyan szürke és száraz, nem is tudom, mi értelme van számon tartani az időt, de Lee szerint ez is fontos. Hogy ne csússzon ki a kezünkből az élet értelmetlenül.
Múltkor azon gondolkodtam, mire gondolhat, amikor azt hajtogatja, hogy értelmes élet. Én azt mindig úgy képzeltem, az olyasmi, aminek eredménye van. Ezen szoktunk vitatkozni. Szerinte az eredmény, hogy ennyi éven keresztül életben maradtunk. Szerintem meg az élet önmagában semmiféle értéket nem képvisel. Próbálom elmagyarázni neki, hogy energetikai szempontból a szerves vegyületek megjelenésének különböző formái közül egyik sem értékesebb a másiknál, de ő mindig Istennel jön, meg azzal, hogy nyilván van valami szándéka velünk. Ha jó kedvem van, ezen csak mosolygok, ha rossz, megkérdezem tőle, hogy képzeli, Isten mégis milyen módon üzen majd nekem, ha szüksége lesz rám. Ezen meg szokott sértődni. Szerinte nem kellene ebből viccet csinálnom. Meg hogy Isten majd nyilván megoldja valahogy. Ja, majd füstjeleket ad, gondolom.
Hogy Lee hogy került ide, azt nem tudom, de engem már itt talált. Akkor még itt élt Man is, Lee előtt ő viselte gondomat, de már nagyon öreg volt. Megvolt vagy száz éves, és úgy remegett a kezében a kanál, mint a kocsonya, mesélte róla Lee. Pár éve még sokat mesélt azokról az időkről, mostanában szinte semmit. Mindig arra panaszkodik, hogy fáradt. Látom is rajta, milyen hirtelen megöregedett, lóg a bőr a karján.

- Mesélj még!
- Miről meséljek?
- Az állatokról.
- A kecskékről, meg a nyulakról?
- Igen. Meséld el, milyen puha volt a szőrük.
- A kicsinyeknek olyan puha volt a szőrük, mint a legfinomabb pulóver, amit csak ismersz. Ha beletúrtál, átmelegítette a kezed a testük melege.
- És milyen volt a hangjuk?
- Elfáradtam, menj most aludni.
- Csak még ezt az egyet.
- Fáj a kezem, nem tudok többet mesélni.
- Kérlek!
- Értsd meg, hogy van, amit nem tudok neked elmesélni. Sajnálom.
- Jól van, ne haragudj. Csak annyira szeretném tudni a hangokat is.
- Tudom. Menjünk aludni.

Lee jól alszik. Látom emelkedni és süllyedni a mellkasát éjszaka, és látom, ahogy kisimulnak a homlokán a ráncok. Szinte soha nem ébred fel idő előtt. Mindig pontosan akkor, amikor a derengés elkezdődik. Néha odabújok mellé éjszaka, hátha meghallom a lélegzetvételét, vagy a szívverését, de hiába.
Egyébként csak ritkán zavar a csend. Aki így születik, azt egyáltalán nem zavarja állítólag, nekem meg csak homályos emlékeim vannak arról, milyen volt hallani valamit. Az első években, amikor Lee idekerült, még Man is velünk élt. Akkor még nem veszítettem el teljesen a hallásom, és nagy szerencse, hogy az öreg időben megtanított minket jelelni. Lee szerint előre tudta, hogy ez lesz majd velem. Talán orvos volt, nem tudom.
A csend egyébként nagyon érdekes dolog, mert ha az ember nem gondolkodik semmin, egészen kitölti a fejét, és belülről nyomja a koponyacsontot. Ezért szoktam én mindig gondolkodni. Ha nem gondolkodom, megfájdul a fejem a bennem lakó csendtől.

- Szerinted igaza volt abban, hogy van élet a halál után?
- Mi van?
- Szerinted van élet a halál után?
- Nem tudom. Minek gondolkodsz ilyeneken? Olvass vidámabb könyveket. Van itt elég.
- Most ez érdekel.
- Hát nem tudom. A Biblia szerint van. Ha jó ember voltál, a Mennyországba kerülsz.
- És az szép?
- Gondolom.
- Szerinted ott van zene?
- Talán igen.
- Azoknak is, akik életükben nem hallottak?
- Persze.
- Akkor oda akarok kerülni.
- Oda is fogsz.
- Tegyek be egy lemezt?
- Köszönöm, jól esne. Nem baj, hogy nem hallod?
- Majd elképzelem.

Ezt már akkor beszéltük, amikor Lee nagyon beteg volt. Azt akartam, hogy jobb kedve legyen, mert láttam, hogy eléggé el van keseredve. Aggódott, ki fogja gondomat viselni, ha már nem lesz. Látszott rajta, hogy nagyon bántja a dolog.
Amikor meghalt, küzdelem nélkül hagyta el a világot. Ilyen ember volt; csak becsukta a szemét, és nem nyitotta ki többé. Man mellé temettem. Azokból a szürke kövekből hordtam a sírjára, amit a ház mögött találtam, hogy ne kaparják ki a vadak.

Egyébként meg boldogulok egyedül. Egészséges vagyok, rendesen eszem és tisztálkodom, hetente takarítok. Tavaly egy könyvből megtanultam főzni. Nem főzök olyan jól, mint Lee, de azért ehető. Még mindig nem hiszek Istenben, az utóbbi időben mégis rendszeresen imádkozom hozzá. Nem tudom van-e Mennyország, de biztosra akarok menni, és ha van, én mindenképpen oda szeretnék kerülni Lee mellé. Hiányzik. Rossz, hogy nincs kivel beszélgetni.

Zálog

Ha őszinte akarnék lenni, ami nem nagyon akarok, mert az őszinteségért mostanában megvetik az embert, akkor azt mondanám, hogy ez egy elátkozott hely, és én ezt pontosan tudtam, amikor ide visszajöttem. Elég kimenni vasárnap délelőtt a temetőbe, olyankor, amikor minden más, tisztességes falusi temetőben kint vannak az asszonyok a síroknál, ültetnek és gyomlálnak meg párás szemmel, gyengéden törölgetik a sírköveket. Itt aztán egy teremtett lelket nem látni a temetőben se vasárnap, se máskor.

Nem mondom, hogy engem ez különösebben meglep, mert lássuk be, azért olyan temető se sok van ezen a környéken, ahol a sírok nagy része gyereksír.

Emlékszem, pár éve apám azt találta mondani, ha őt ebbe az elátkozott földbe temetjük el, életünk végéig visszajár majd kísérteni, és egy perc nyugtunk se lesz tőle, úgyhogy a testét dobjuk inkább a folyóba. Micsoda ötlet?! Végül szerencséje lett, nemigen maradt mit temetni, azt akkor ott temettük el, ahol a baleset történt, a tengertől nem messze.  Apám legalább boldog, én meg nem bánom.

- Istenverte egy környék ez, kislányom -, mondta mindig nagyanyám, amikor a sírokról kérdeztem. - Jobban teszed, ha minél előbb elmész innen. Minél előbb. Már az is csoda, hogy te megmaradtál. Ha apád azon a télen nem visz el magával, ha nem lop ki innen a kabátja alatt, te se éred meg a mai napot.

- Hagyja már ezeket az ostobaságokat, mama. Nem azért vitt el magával, hanem mert anyám minden este részeg volt.

- Mit tudsz te anyádról? Mit tudsz te arról, miért ivott?

- Hát nem tudok semmit, az igaz. Mert senki nem mond nekem semmit.

- Akkor én annyit mondok, anyádnak volt oka inni. Mindegy. Hagyjuk a halottakat. Meddig maradsz?

- Nem tudom. Szeretek itt. Jó a levegő.

Nagyanyám az ablakhoz lépett, egyik kezével letörölte a párát az üvegről és hosszan bámult ki a völgy felé, a korai szürkületbe. Hátra sem fordult, úgy mondta:

- Menj el.

- Tessék?

- Menj el, amíg meg nem jön a hó. Két hét múlva már késő lesz. Nem akarom, hogy itt szüld meg a gyereket.

Ami a gyerekek történetét illeti, nagyanyám makacs hallgatását soha nem sikerült megtörnöm, de azért nem mindenki volt ilyen hajthatatlan. A kocsmáros felesége például mindig szívesen mesélt.

- Tudod, hogy én később jöttem ide, és amikor a Pista elvett, akkor már nem volt itt gyerek, csak te. De beszélni azért beszéltek, na nem is a falubeliek, gondolhatod, azoknak mintha a szájára ült volna a halál angyala, énhozzám egy szót se szóltak soha, jöttek, ittak, hazamentek. Mondtam is a Pistának, ezek itt mind az ördöggel cimborálnak. El is akartam innen menni, megkérdezhetsz bárkit, a hideg is kivert tőlük, ezektől a fekete férfiaktól, ezeknek még a nézésük is fekete volt. Nagyapádé legfőképp, már ne is haragudj, de hát megátalkodott egy ember volt, még akkor se szólt egy szót se, egy felet se, mikor téged visszahozott az apád.

Na de a nem idevalósiak, azok azért beszéltek ezt-azt. Utazók jártak erre akkoriban, földmérők is, meg egyik évben két rendőr. Pont a gyerekek miatt jöttek, kérdezősködtek, de hiába. Esténként beültek ide melegedni. Mindent nem mondtak el, de ...

- Mondd már.

- Jó, de ne mondjad senkinek, hogy tőlem van. Azt mesélték, hogy abban az évben, amikor te is születtél, korán jött a tél, elvágta a falut a hó a világtól. A völgyből akkor se kimenni, se ide bejönni nem tudott senki. Csak esett és esett hetekig, de annyi esett minden éjjel, hogy még a disznók is megfulladtak mind az ólakban, nem győzték a férfiak a lapátolást. Átkozott, kíméletlen egy tél volt. A kamrák meg csak ürültek, amúgy is sovány volt a termés, rontás volt a búzán azon a nyáron, feketedett a krumpli, zsizsik lepte meg a babot. Január végére olyan éhínség volt itt, hogy olyat még a háború alatt sem látott senki. Az anyák teje meg mind elapadt, a csecsemők és a gyerekek éjszakákon át ordítottak tehetetlenül, az anyák meg mellettük.

Aztán egyik reggel állítólag egyszerre hallgatott el mind, és akkor végre csend lett a faluban.  Úgy mondták az orvosnak később, megfagytak a kicsik egytől egyig azon a kegyetlen hajnalon, már csak a sírokat mutatták neki márciusban, hóolvadás után.

A rendőrök ki akarták ásatni a testeket, de nem engedték a szülők, odaálltak a férfiak mind kaszával a temető kapuja elé. Én nem tudom, nem is dolgom, de sokan mondják a szomszéd faluból, hogy nincs azokban a koporsókban semmi, és soha nem is volt. Megette a kicsinyeket mind a tél.

Téged is megevett volna, ha apád ki nem lop innen december elején. Istenem, majd megfagyott mire eljutott az útig, és hogy te hogy maradtál életben, azt senki sem tudja, tán még apád se. Csoda volt az.

- Köszönöm, innentől már tudom. 

Innentől már én is tudom. Apám két évre rá nyáron jött csak vissza, aratáskor. Besétált a faluba, karján velem, kicsi voltam, szőke és kövér.  És akkor csend lett, olyan csend lett kislányom, hogy még a légy se mozdult, még a déli harang is megállt kondulás közben. Letett a templom elé a lépcsőre, rágyújtott, és azt mondta, hangosan, érthetően, hogy még a falu végin is hallották ám kislányom, hogy hozzám ne merjen nyúlni senki.

Anyám még azelőtt felkötötte magát a pajtában, hogy apám a ház küszöbére lépett volna.

Így nőttem fel, egyedüli gyereknek egy egész faluban, és bár öt éve elköltöztem, örülök, hogy most visszajöttem. Szeretek itt lenni, szeretem a völgyben ősszel megülő füst szagát, szeretem tavasszal a folyópartot, nyáron a pipacsokat, meg a bodza illatát. Vasárnaponként kimegyek a temetőbe, egyedül vagyok, nincs ott rajtam kívül senki. Végigsimítom a köveket mind; ajándékba kapott életem örök zálogait.

(Hangos verzió Németh Krisztától: KATT)

Ítélet

Ma újra  kitárt karú rovarkrisztus mered rám a szék mellől. Mindennapi megváltónkat, ha kérhetlek, Uram.

– Ezt akarod? – néz rám meglepetten. – Egy gyereket?

– Isten adta, – mondom bizonytalanul, mert nem tudom, a szex értelmezhető–e ajándékként egy pap számára.

Nem mond semmit, csak áll. Gondolkodik.

– Tényleg ezt akarod? – kérdezi újra, és látom kidagadni az eret a halántékán. Sosem gondoltam, hogy tud dühös is lenni.

– Szerinted akarhatok mást?

– Nem.

– Akkor miért kérdezel?

– Mert tudnod kell, mit akarsz.

– A gyereket akarom.

– Tudod, hogy mit gondolok erről, ugye?

– Tudom.

– De adhatod Istennek is. Add az egyháznak. Még nem késő, beviszlek a kórházba. Megmondjuk, hogy rosszul lettél, aztán... Nem kell megtudniuk. Senkinek sem kell megtudnia.

A kitárt karú csótány megrándul a földön. Uram, miért hagytál el engem?

– Tamás, ma már senki nem lesz pap.

– Én is az vagyok.

– Te más vagy.

– Én is férfi vagyok.

– Hát az attól függ, ki a nő, nem?

– Persze.

Mosolyog, mert igazam van, és mert nem én vagyok az a nő, de a nő, akitől ő férfi, régóta nincs már.

– Istennek mindig női vetélytársak jutnak, – mondja, és megsimogatja a kezem. – Így lett a világ kitalálva.

– Gondoltál már arra, hogy ne legyél pap?

– Nem azért jöttél ide, hogy erről beszélgessünk, ugye?

– Nem kell beszélnünk semmiről. Már döntöttem.

– Ahogy gondolod. Idd meg a kávédat, mert kihűl.

Hozzáérek a svábbogárhoz a cipőm orrával. Hasra fordul és elszalad. Igazi feltámadást a hétköznapokra! Akciós keresztre feszített reklámtáblát képzelek a határba. Többet kell aludnom.

– Most elmegyek. Megkereszteled majd?

– ...kegyetlen vagy.

– Én nem vagyok kegyetlenebb, mint itt bárki más.

– Nyilván megkeresztelem. Ez a munkám.

– Ahogy az enyém a bosszú.

– Anna, Isten nem bosszúállónak teremtette az embert.

– Akkor nem jól ismered a főnököd.

Besüt a késő őszi napfény az ablakon. Háttal áll nekem, most nem látom az arcát, csak a vállát. Ő is megöregedett mióta itt van, de ez nem lep meg; ilyen ez a falu, szívja az életet ki a testből, a folyadékot a sejtek közül. Itt még a nyári verőfényben is halott nappalok árnyéka kísért a fák közt, itt senki nem szeret senkit, a mást pedig nem tűri. Hát én nem tudom, tárja szét a kezét az anyósom, soha nem is élt itt más, csak szőke.

Amikor idejöttem, fel sem tűnt, hogy csak szőke gyerek játszik a templom melletti porban, hogy hófehéren villan az ing alól a nyak, hogy a tűző napon mind szalmakalapot vesz a napszámos. Zárt közösség, összetart a falu, mondták, az bajban jó. Hát jó. Vak az ember, ha nem akar látni, és süket, ha nem akar hallani. Én sem láttam a falu határában őrködő férfit a fa alatt, nem láttam a fatörzsnek támasztott puskát, az asszonyok szemét, és nem láttam a temető végében húzódó jeltelen sírok sorát. Süket voltam az éjszakai kiáltásokra.

Évek teltek el, mire rájöttem, mi a mozdulatlan szürkeség és a várakozó csend igazi értelme. Évek. Hány év? Csak amikor megjöttek a vándorok a szomszéd faluba. Csak amikor megláttam a színes ruháikat, a koromfekete hajat, a napsütötte bőrt. Csak amikor az a férfi mellém állt a buszmegállóban.

– Nem szőke.

– Nem.

– Még lehet.

– Nem lesz.

– A gyerekek változnak.

– Annyit nem tud.

– Ezt most miért mondod?

– Hogy tudd.

– Látták már?

– Látták.

– És?

– Mit és?

– Hol vannak most?

– A kocsmában.

– Nincs sok időd.

– Tudom. Hozd ide a párnát.

Elnézem a fiút, nézem, hogy milyen szép. A szerelem rajzolta a vonásait Isten képére és hasonlatosságára. A bőre sötét, mint a gépolaj, a haja fekete, mint a vággyal teljes éjszaka. Ölbe veszem, megszoptatom. Érezze, milyen édes és meleg az élet, ha szeretik az embert. Aztán belekötöm a párnába. Nem sír, csak tárja a karját a hajnalnak. Megfeszített kicsi Krisztus, így hívom. Nevet majd az adjon neki, akinek az örömére felnő. Ha felnő. Az illata, mint az apjáé, a szemük csillagtalan éjszaka.

Egy csillag sem volt azon az éjszakán. Az Úristen becsukta a szemét, hogy az enyém lehess, mondta. Hát az Úristen csak nyisson szemet, nevettem, mert ilyen boldogságot nem gyakran lát. Régen volt.

Karba veszem, pokrócba tekerem. Aludjál, kicsi Krisztus.

Legyen meg a te akaratod.

– Mikor született?

– Négy órája.

– Nem kellene most itt lenned.

– Hol lennék?

– Tudják?

– Tudják.

– Mit akarsz tőlem?

– Azt akarom, hogy vidd el.

– Megőrültél.

– Tamás, nincs több időm. Majd megkereszteled, ha életben marad.

– De hát ezt nem tehetem.

– Ez az egyetlen, amit tehetsz. Nem éri meg a reggelt, ha itt marad.

– Tehát Istené lesz mégis.

– Nem, a gyermek a tiéd lesz. Nem Istennek, neked adom. Menjetek.

– Gyere te is.

– Nekem itt a helyem. Az apja mellett.

Látom, ahogy mennek ki a kapun, látom az ítélet súlya alatt meggörnyedt hátat eltűnni a lámpán túl, a ködben. A templom előtt várakozom. Ez az én testem, mely értetek adatik.

Hallom az utcán közeledő férfiakat: a néma bosszút a lépések közt, a csizmák alatt megcsikorduló dühöt. Aztán hallom a kövek tompa puffanását a testemen, egy elfojtott sikolyt, a csapódó ablaktáblákat, az erekben lüktető vért. Végül a csendet. Ha a halál árnyékának völgye is ez itt, látod, csak egy szóval mondtad, és meggyógyult az én lelkem.

Temetés

- Maradj itt. Nem akarok egyedül meghalni. - Persze, senki nem akar egyedül meghalni, gondoltam, de nem mondtam, mert egy haldoklónak már ne mondjon ilyeneket az ember, és mert tévedés, hogy mindenki  megenyhül a halál közeledtével.

- Beszéljünk a temetésről, Eszter. Vigyél haza a faluba, ahol születtem. A pénzt az ügyvédem még ma átutalja.

- Van ügyvéded?

- Mindegy. Ne vitatkozz. Vigyél haza, ennyit kérek. Nem kell meghívni senkit.

- Kit hívnék meg?

Csütörtök hajnalban halt meg, de az utolsó öt órában már nem volt magánál. Vele voltam végig, fogtam a  kezét, hallgattam a lélegzet fogyó erejét. A morfiumtól érezni már úgysem érzett semmit. Amíg a szíve viszi, mondta az orvos. Édes Istenem, micsoda közhely. Mindenki addig, amíg a szíve viszi, drága, te is csak addig, én is csak addig, de jó, nem okoskodunk, nem szólunk be, kussolunk. A kórházból kifelé jövet, a csapóajtó előtt azért elbőgtem magam. Az ember mégiscsak megsajnálja magát, amikor találkozik a halállal.

- Jó napot kívánok! Urnás temetést szeretnék megrendelni.

- Jó napot! És melyikbe tetszik?

- Tessék?

- Melyik temetőbe tetszik?

- Nem értem.

- Minálunk két temető van. A katolikus, meg a protestáns. Melyikbe tetszik gondolni?

- Öööö... Jézusom, hát nem tudom. úgy értem elnézést nem akartam itt az úr nevét, ja nem az úr neve, a francba. Nem tudom, A nagyanyám nem volt vallásos. Nem egyházi temetkezés nincs?

- Nem egyházi?

- Igen, tudja, emlékbeszéd, éneklő úttörők, izé cserkészek, mittudomén már, valaki énekel, jó lesz egy kis Kosztolányi, meghatott család, mondjuk az nincs, na nem érti?

- Sajnálom. Nálunk a papok temetnek. Miért nem temetteti akkor el a városban?

- Ez volt az utolsó kívánsága.

- Á, idevalósi volt a néni? Hogy hívták?

- Krausz Árpádné. Özvegy. Született Hódosi Aranka.

- Nem emlékszem. Mindegy. Megkérdezem akkor én a tiszteletes urat, meg a lelkészt, meglátjuk, mit mondanak. Hívjon fel holnap délelőtt, akkor talán többet tudok.

Másnap aztán megint hívtam. Az ember kitartó egy urnával az ágya mellett.

- Sikerült valamire jutnia?

- Hát, tudja, beszéltem mindkettőjükkel. Nem is tudom, mit mondjak. Talán ide kellene utaznia. Egyikük sem akarja eltemetni a kedves nagymamáját.

Hogy a nagyanyám valaha is kedves lett volna, az kizárt dolog, de hogy még eltemetni se akarják, az azért elég furcsa volt. Pláne, hogy már több, mint ötven évvel ezelőtt eljött abból a faluból. De mi a fenét csinálhattam volna? Felültem a szombat reggeli vonatra, aztán a szombat déli buszra, és a hátizsákomban nagyanyám urnájával elzarándokoltam az Isten háta mögé, a világ poros és unalmas falvainak legporosabbikába és legunalmasabbikába.

Amikor leszálltam, esett. Mindig esik ebben a nyomorult faluban, gondoltam, de ebben persze tévedtem, biztosan volt, hogy nem esett. A kocsmában kezdtem. Ha ismeretlen faluba érkezünk, mindig kezdjünk a kocsmában.

- Mit adjak?

- Öt cent barackot.

- Ágyast?

- Házit.

A kocsmáros unottan töltött. Én unottan ittam. Ismeretlen helyen ne legyen az ember érdeklődő.

- A plébániát keresem.

- Gondolom, nem esküvő lesz, - röhögött.

- Nem. Temetés.

- Nem halt meg senki.

- Nem itt.

- A főtéren. Jobbra a katolikus, balra a reformátusok. Melyiket keresi?

- Még nem tudom. Mindkettőt.

- A Péter atyával vigyázzon. Száz éves, de ... na, kit tudja. Magával talán szóba áll. Szép kis arcocskája van.

Mosolyogtam. Az ember legyen jóban a kocsmárossal.

A plébánia rossz állapotban volt. Isten tudja, mikor újítottak rajta fel utoljára valamit. Csöngettem. Nagyon sokára nyílt csak ki az ajtó.

- Jó napot. Nagy Eszter vagyok. Beszélhetnénk?

- Micsoda? Ki maga?

- Eszter. Nagy Eszter. De nem ismerjük egymást. A nagyanyám temetése miatt jöttem. Az Aranka. Nem tudom, tetszik-e emlékezni, a Fő utca 28-ban laktak...

Tovább nem jutottam, mert becsapta az orrom előtt az ajtót. Nagyanyám ezek szerint nem volt jóban a Katolikus Egyházzal. Na jó, ez nem lepett meg.

A református lelkész kedvesebb volt. Viszonylag fiatal férfi, negyven körüli, derűs homlokkal, barátságos mosollyal. Behívott, megkínált egy kávéval, és türelmesen elmondta, hogy neki első sorban is a gyülekezet érdekeit kell szem előtt tartania, reméli megértem, ezért nem áll módjában eltemetni  nagyanyámat.

- Megmondaná, hogy miért?

- Ha szeretné, elmondom, de nem biztos, hogy jó lesz hallani.

- Ugyan.

- A nagyanyja a háború alatt állítólag olyasmit tett, amit a közösség nem tudott megbocsátani neki. Nézze, nem tisztem ítélkezni, tudom, hogy azóta borzasztóan sok idő eltelt, de tudja, itt lassabban telik az idő, mint a városban, jobban emlékeznek az emberek arra is, ami nagyon régen történt. A közösség nem kívánja, hogy a nagyanyja itt legyen eltemetve, én pedig nem mehetek szembe ezzel az akarattal. Temettesse el a városban.

- Nem lehet. Megígértem, hogy itt nyugszik majd.

- Akkor talán a katolikusoknál, ők állítólag nagyon megbocsátóak... - Manapság már lehet egy lelkész ironikus? Megáll az eszem.

- Ó, ott pláne nem.

- Értem. Hát nagyon sajnálom.

Visszamentem a kocsmába. Kértem még egy felest, meg egy sört. Aztán még egy felest, meg még egy sört. Öt órára részeg voltam. Kivettem a hátizsákból a nagyanyám, és kiraktam a pultra.

- Ez meg mi? - kérdezte a kocsmáros ijedten.

- A nagyanyám. Nem akarják eltemetni. Gondoltam itt hagyom a kocsmában dísznek. Na? Kiteszi a polcra a tequila mellé. Kit zavarna?

- Na menjen a fenébe, kislány, jó? Tegye szépen vissza a zsákjába, aztán menjen haza.

- Nem lehet. El kell temetni. Megígértem. Nincs itt valami temető, ahol feltűnés nélkül eláshatnám?

- Hát hogyne. Persze. Annyi itt a temető, mint a rosseb. ... Mondjuk ott a régi zsidó temető ...

- Ó, hát hogyne. Hogy az Isten engem is megverjen, mi? Majd pont oda ásom el.. Adjon még egyet.

- Ne igyon már, azt se tudja, mit beszél.

- Tudom, mit beszélek. Én barom, ideutazom 250 kilométerről, hogy megtudjam, a nagyanyám egy ócska ribanc volt.

- Maradjon csendben. Maga nem tud semmit. - Ezt már nem a kocsmáros mondta, hanem egy apró, nagyon öreg férfi a sarokban. - Késő van. Jöjjön velem.

Az ember részegen olyan dolgokba egyezik bele, amibe józan állapotban biztosan nem. Ez a jó a részegségben. És ez a rossz benne.

Másnap reggel egy ismeretlen szobában ébredtem. Fehér falak, sötét gerendák. Nem vagyok normális. Nem vagyok normális. Édes Istenem, tényleg nem vagyok normális. Hányingerem van. 

Az öreg a konyhában ült, és olvasott.

- Jó reggelt! Rosszul néz ki. Kávét?

- Kérek. Köszönöm. Nagyon sajnálom.

- Ne sajnálja. Húsz éve nem aludt nálam nő.

- Nem kellett volna annyit innom.

- Mindegy. Eszik valamit?

- Nem, köszönöm. Mennem kell.

- Tízkor lesz a temetés.

- Milyen temetés?

- A nagyanyjáé. Eltemetem.

- Eltemeti? Hogyhogy eltemeti?

- Eltemetem. Öltözzön.

Öltöztem. Van, amikor az ember másnaposan is beleegyezik mindenbe.

- És hova temeti, ha szabad kérdeznem?

- Temetőbe.

- Ne vicceljen.

- Nem viccelek. A zsidó temetőbe.

- Nem lehet. El van hamvasztva.

- Honnan tudja, hogy akkor nem lehet?

- Olvastam.

- Olvas? Az jó. Mindegy. Akkor is el kell temetni. Földben kell nyugodnia végre.

- Itt nem lehet?

- Itt? Hol itt?

- A kertben.

- ... az én kertemben akarja eltemetni a nagyanyját?

- Jó, ne haragudjon. Azt hiszem, elment az eszem. Adjon még egy kávét.

- Nem bánom.

- Mit?

- Temessük el itt. Végtére is ...

- Nem értem.

- Nézze, a nagyanyja nem volt jó ember, Eszter, de ezt eddig is tudta, gondolom. Sok embert bántott meg, és sok embernek okozott szenvedést.

Nagyon messze nézett, olyan távolba, ahova már csak az ő emlékezete látott el.

- Tudja, a háború alatt féltette az életét, de hát ki nem. Jól beszélt németül, és az itt állomásozó német tisztekkel is jóban volt. Sokak szerint túl jóban is, de ez nem az én dolgom. Aztán kezdték elvinni a környékről a zsidókat. A nagyanyja mindenkiről tudta, hogy zsidó-e vagy sem, a németek pedig mindenkit elvittek, akit otthon találtak. És majdnem mindenkit megtaláltak, még azokat is, akik valójában nem voltak zsidók, de szerepeltek egy kézzel írott listán. A faluban úgy tudták, hogy a nagyanyja írta azt a listát. De akiket elvittek, már nem jöttek ide vissza többet, úgyhogy megkérdezni nem tudták a dologról.

Lassan állt fel az asztal mellől.

- Amikor hazajöttem Amerikából, mind meghaltak már. Az összes rokonom. Ezért maradtam itt. Hogy legyen valaki, aki itt van.

Tízkor temettük el a kert végében. Hideg volt, és esett. Két követ tettünk a halomra, az öreg elmondta a Tzidduk Hadint, aztán végül egy kaddisht is. Mert az ember, ha teheti, legyen könyörületes.

- Eszter, ezt kettőnk miatt mondtam, nem érte.

- Értem. És köszönöm.

Nem sírtam.

- Ha bármikor eljönne a sírhoz ...

- Nem hiszem.

A busz kettőkor indult. Még esett.